É tempo de pensar, insistir em pensar, amar, mas amar você mesmo!

É tempo de Lutar, correr e alcançar!

É tempo de sorrir, de se entregar aos desafios!

É tempo de jogar, lançar os dados da vida!

É tempo de sonhar com dias melhores, longe da mesmice, longe da mediocridade.

É tempo de encantar e encantar-se!

É tempo de renovar, de não mentir, de trabalhar.

É tempo de viver e viver muito.

Enquanto há tempo…

Divirta-se!

Nota do Webmaster: Não simplifique, não complique.

Cecília é a voz de um tempo, a própria essência do despertar. Àquela que entende os anseios antes que estes tomem forma. Ler Cecília é viajar para um outro mundo, de compreensão e sem cobranças vãs, é se entregar ao tempo, sugando cada segundo de vida…

A BAILARINA
Cecília Meireles

Esta menina
tão pequenina
quer ser bailarina.

Não conhece nem dó nem ré
mas sabe ficar na ponta do pé.

Não conhece nem mi nem fá
mas inclina o corpo para cá e para lá.

Não conhece nem lá nem si,
mas fecha os ohos e sorri.

Roda, roda, roda com os bracinhos no ar
e não fica tonta nem sai do lugar.

Põe no cabelo uma estrela e um véu
e diz que caiu do céu.

Esta menina
tão pequenina
quer ser bailarina.

Mas depois esquece todas as danças,
e também quer dormir como as outras crianças.

Gostou? aproveite para comentar!

Calma, o mundo não acabou. Tudo passou e a calma encontrou morada. Afinal… Sou portador de uma luz que ninguém jamais irá apagar… Sou como o mundo após a morte de Clarice Lispector.

• A morte de Clarice Lispector
  (Ferreira Gullar)
  Enquanto te enterravam no cemitério judeu
  de S.Francisco Xavier
  (e o clarão de teu olhar soterrado
  resistindo ainda)
  o táxi corria comigo à borda da Lagoa
  na direção de Botafogo
  .
  E as pedras e as nuvens e as árvores
  no vento
  mostravam alegremente
  que não dependem de nós.

A  vida continua. Se irá continuar como antigamente, já não depende mais de mim. Mas o futuro vai ser melhor.

PS: Dedicado a Ferreira Gullar, L.P., F.S., e tantos outros.

Amigos: Java e Cara de Coruja. Vocês são os melhores.

CANÇÃO DE OUTONO

Perdoa-me, folha seca,
não posso cuidar de ti.
Vim para amar neste mundo,
e até do amor me perdi.

De que serviu tecer flores
pelas areias do chão,
se havia gente dormindo
sobre o própro coração?

E não pude levantá-la!
Choro pelo que não fiz.
E pela minha fraqueza
é que sou triste e infeliz.
Perdoa-me, folha seca!
Meus olhos sem força estão
velando e rogando áqueles
que não se levantarão…

Tu és a folha de outono
voante pelo jardim.
Deixo-te a minha saudade
- a melhor parte de mim.
Certa de que tudo é vão.
Que tudo é menos que o vento,
menos que as folhas do chão…

(cecília Meireles)

Estou ouvindo índios – Legião Urbana… Incrível, parece que foi ontem que este mestre da linguagem musical foi para uma outra existência, deixando um legado eterno.

Hoje foi um dia muito bom, o trabalho rendeu bastante, à noite no curso teve uma mini-festa junina, me diverti um pouco, estava realmente precisando.

Depois fui jantar e cheguei em casa, pronto para outra sexta -feira.

Estudar é sempre bom… recarreguei as baterias. A música acabou; Boa noite.

Para refletir;;

Suavíssima

Os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .
No céu de outono, anda um langor final de pluma
Que se desfaz por entre os dedos, vagamente . . .

Os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .
Tudo se apaga, e se evapora, e perde, e esfuma . . .

Fica-se longe, quase morta, como ausente . . .
Sem ter certeza de ninguém . . . de coisa alguma . . .
Tem-se a impressão de estar bem doente, muito doente,

De um mal sem dor, que se não saiba nem resuma . . .
E os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .

Os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .
A alma das flores, suave e tácita, perfuma
A solitude nebulosa e irreal do ambiente . . .

Os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .
Tão para lá! . . . No fim da tarde . . . além da bruma . . .

E silenciosos, como alguém que se acostuma
A caminhar sobre penumbras, mansamente,
Meus sonhos surgem, frágeis, leves como espuma . . .

Põem-se a tecer frases de amor, uma por uma . . .
E os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .

(Cecília Meireles)

Sonhar é preciso...

Cecília Meireles…

Meu Sonho

Parei as águas do meu sonho
para teu rosto se mirar.
Mas só a sombra dos meus olhos
ficou por cima, a procurar…
Os pássaros da madrugada
não têm coragem de cantar,
vendo o meu sonho interminável
e a esperança do meu olhar.
Procurei-te em vão pela terra,
perto do céu, por sobre o mar.
Se não chegas nem pelo sonho,
por que insisto em te imaginar?
Quando vierem fechar meus olhos,
talvez não se deixem fechar.
Talvez pensem que o tempo volta,
e que vens, se o tempo voltar.

(Cecília Meireles)

Me escutas, Cecília? Mas eu te chamava em silêncio.Na tua presença, Palavras são brutas;
Pode ser que, entreabertos Meus lábios, de leve, Tremessem por ti.
Mas nem as sutis melodias
Merecem, Cecília, teu nome
Espalhar por aí.

Cecília Meireles

Balada das dez bailarinas do cassino

Dez bailarinas deslizam
por um chão de espelho.
Têm corpos egípcios com placas douradas,
pálpebras azuis e dedos vermelhos.
Levantam véus brancos, de ingênuos aromas,
e dobram amarelos joelhos.

Andam as dez bailarinas
sem voz, em redor das mesas.
Há mãos sobre facas, dentes sobre flores
e com os charutos toldam as luzes acesas.
Entre a música e a dança escorre
uma sedosa escada de vileza.

As dez bailarinas avançam
como gafanhotos perdidos.
Avançam, recuam, na sala compacta,
empurrando olhares e arranhando o ruído.
Tão nuas se sentem que já vão cobertas
de imaginários, chorosos vestidos.

A dez bailarinas escondem
nos cílios verdes as pupilas.
Em seus quadris fosforescentes,
passa uma faixa de morte tranqüila.
Como quem leva para a terra um filho morto,
levam seu próprio corpo, que baila e cintila.

Os homens gordos olham com um tédio enorme
as dez bailarinas tão frias.
Pobres serpentes sem luxúria,
que são crianças, durante o dia.
Dez anjos anêmicos, de axilas profundas,
embalsamados de melancolia.

Vão perpassando como dez múmias,
as bailarinas fatigadas.
Ramo de nardos inclinando flores
azuis, brancas, verdes, douradas.
Dez mães chorariam, se vissem
as bailarinas de mãos dadas.

(in Mar Absoluto e outros poemas: Retrato Natural. Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1983.)